“舒梅克死了。”第二天清晨，特魯曼大步流星地走進健身房。
雷切爾全神貫注於劃船機，看都沒看他一眼。特魯曼站在旁邊足足等了一分鍾。終於，她停下機器，擦了擦額頭上的汗。
“他上次來這兒的時候，身體似乎就不太好。”
特魯曼長歎：“他的屍體是從泰晤士河打撈起來的。臨死前他經受了一次野蠻的‘手術’。他們肯定是想逼他開口。”
她抿緊嘴：“延長他的痛苦根本徒勞無功。雖然他一時大意，但也不可能透露什麽他們不知道的信息。”
“至少他夠聰明，沒有問你問題。”
她抱起瘦削有力的雙臂：“他的死改變不了什麽。”
“怎麽了，弗林特？你看起來像剛讀了自己的訃告。”
沃爾特·戈默索爾習慣每天早上先逛一圈辦公室，然後再同資深記者們開會，討論當天要關注哪些事件。他的語氣詼諧，表情卻充滿疑惑。
雅各布放下手中的《號角報》。
“不是我的訃告。”他含糊地回答。
“那是誰的？”
雅各布指著第二頁底部的一句話：“泰晤士河撈起沉屍。”這起事件既不能像帕爾多自殺那樣榮登頭版頭條，也不值得大肆報道。從河裏打撈出屍體幾乎和撈起惠靈頓長筒靴一樣常見。倘若不考慮死者的身份，這起事件甚至不值得一寫。
“列維·舒梅克。”
他險些被這個名字嗆住。前一天他們還在一起，可是眼下老人的遺體卻躺在某間太平間。一想到這兒，他一陣反胃。
“你認識舒梅克？”
“我昨天還跟他說過話。”
戈默索爾眨眨眼：“幾個小時後，他就死在了泰晤士河？天哪，弗林特，你的新聞嗅覺真神啦。先是帕爾多，現在是這位。”
氣憤湧上雅各布的喉嚨。他深吸一口氣，拚命克製自己，不想在編輯麵前丟臉：“這是同一起事件。”